tag:blogger.com,1999:blog-26178930401594069182024-02-21T08:28:28.177-06:00El árbol doradoelarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.comBlogger433125tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-35982305306157916022019-12-22T19:57:00.001-06:002019-12-23T07:57:39.757-06:00RitoBajo centinelas <br>
esperar el atardecer<br>
tibio verde, amarillo y gris<br>
brilla, brilla, brilla en la punta.<br>
<br>
Caminar en línea<br>
encontrar las señales<br>
oír los cantos<br>
mirar en otros ojos.<br>
<br>
Brujos trotan entre las hojas<br>
flores abren sus bocas<br>
la naturaleza responde.<br>
<br>
<br>
sendero perdido / un rapaz en el cielo / trayecto en círculos / atrapa la presa / vigilantes en tierra / pronunciar la sentencia / gritar al cielo desde dentro / frío y aire / todo cambia de repente / un regalo para nosotros / invocantes frente al solsticio / el sacrificio:<br>
<br>
<div style="text-align: justify;">
<blockquote class="tr_bq">
Un cuerpo atravesado entre las espinas, sus alas revolotean como llamas, ahora ceniza que cae; entrañas de fuera, el ave grita y se lleva los restos. Nombrar a la nueva líder y la vida nueva: pintan con sangre su costado; está bendecida. </blockquote>
</div>
<br>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAUEd9N4WIIGqOAn1Md21W0sAS_fJcRraD25Y_83TlZ1oX9209Ub7l12hpOyGhiWQHzYNFWiQMrFhJNEr8m5_sbjrXe9NB-n7ovuuITXPWUET41pAz9x6UqhU0_r4NVIoAynyBhYn5jOI/s1600/aves2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAUEd9N4WIIGqOAn1Md21W0sAS_fJcRraD25Y_83TlZ1oX9209Ub7l12hpOyGhiWQHzYNFWiQMrFhJNEr8m5_sbjrXe9NB-n7ovuuITXPWUET41pAz9x6UqhU0_r4NVIoAynyBhYn5jOI/s640/aves2.jpeg" width="640"></a></div>
<br>elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-5741252442610769282019-11-24T10:45:00.001-06:002019-11-25T10:02:10.006-06:00Ilusiones Mi vida está sentada sobre ilusiones y es lo que me mantiene en Tierra. No podría seguir aquí sin los sueños.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
Ese momento justo cuando estás a punto de concluir: el escalofrío. Una canción por terminar, una historia que se vuelve papel, que te guste alguien que ha entrado a tu vida.</div>
<div>
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<div>
Ilusiones por un futuro.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/BRNVlUSba4I" width="560"></iframe></div>
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elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-12367921621192804632019-10-24T21:58:00.000-05:002019-10-24T21:58:21.333-05:00borrador<p dir="ltr">Qué difícil es querer compartir todo lo que ves, lees, escuchas, pruebas y no tener un lugar seguro donde alojarlo. Apostar por la incertidumbre o reservarse para otros futuros, otros caminos mejor valorados. Tener un tesoro en la mano y querer mostrarlo a alguien que ni siquiera sabe lo que quiere. Qué difícil es el desencanto, más lo es tener todo para dar y tener frente a ti una espalda que nunca da la vuelta. Salir corriendo y cerrar la puerta, no mirar. Quedarte con la sonrisa escondida, con un deseo en la garganta, con todos los días recorridos. Cuántas veces he querido escribir y me detengo; no hay registro, romper todo. Dígitos que son espacios, mensajes que nunca serán escritos de mi mano, tan sólo deseos que se quedaron, que fueron tecleados a la derecha hasta desaparecer. Clic dentro de mensajes tiernos, imágenes adjuntas (flores, calles, fragmentos de libros, mi rostro enmedio de la ciudad, canciones) todos los mensajes que no llegarán.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-75228943107078908662019-10-24T21:56:00.001-05:002019-10-25T10:47:41.938-05:00cansancio Siento ese espacio que queda entre mi cama y la espalda. No hay nadie a quien mirar. Soledad. Me gusta el instante previo a dormir porque es la llave a todo recorrido temeroso, todo aquello imaginado sin conclusión ni sombra. Me siento muy cansada y quedo varada en medio del sueño. Trotar y dejar las palabras arrumbadas y porosas para nadie, pensar en nada. Noche y zumbido de insectos que trepan y carcomen la naturaleza. Mi cerebro frito y la cama con olor a flores. Dolor y un velo de tristeza por el simple hecho de sentir algo y no estar aburrida. Los ojos a la mitad, hundidos por el recuerdo, largos suspiros y pasos que suenan. Recuerdos como fotografías, no quieren mostrarse; rompecabezas de fruta y madrugada.elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-4208701475598072812019-06-28T23:49:00.001-05:002019-06-28T23:57:52.306-05:00Congelado<p dir="ltr">Desde los lugares más profundos: una cama vacía, un cuerpo enfermo, un trabajo sin sentido... Todos esos rincones solitarios que te dejan vacío, vacío en los ojos, la mente llena de información, el eco que retumba en tus manos; haz que se vuelva fuego y cómelo hasta atragantarte, llena esos huecos con flores, camínalos hasta desvanecer el rastro. Desobediencia en tiempos nefastos, sin esperanza y los caminos rotos. Siempre estuvo colocado al lado tuyo, en realidad no es como cerrar los ojos y pensar que desaparece; está ahí, fijo y estéril esperando a que le des la vuelta.<br>
El desorden de ideas, no tiene sentido si tratas de unirlas, la entropía se extiende en tu vida y quieres retenerla, pierdes la confianza y ahora tienes que buscar nuevas herramientas, sobrevivir a encajadas de pedazos que se unen, un código, una punta de la prehistoria. ¿Vale la pena? Estás atrapado en un auto, congelándote, preguntándote si debes seguir.</p>
<p dir="ltr">Todos esos lugares son reconocidos. Nunca fue un mejor momento para vivir.</p>
<p dir="ltr">Escritura automática, batería a punto de agotarse.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-24983976326263799072019-06-22T00:12:00.001-05:002019-06-22T00:19:15.326-05:00Solsticio<p dir="ltr">Demasiado tarde o demasiado temprano, aún no lo sé, juro que trato de dormir lo más temprano y no puedo no puedo. Me siento atrapada y no funciona, mejor escribo un rato, derramar ideas en una pantalla brillante, mis ojos parpadean más, empieza esa comezón por mi cuerpo, no se detiene, me rasco como queriendo escarbar hasta llegar al fondo, tal vez ahí está dentro de mí.</p>
<p dir="ltr">Distancia y olvido, creo siempre es tarde. El Sol no mejora nada y pasa el tiempo y pasa el tiempo. Me quedé atrapada, ¿cómo salgo de este lugar? Correr o salir de espalda a la puerta, mantener la cordura. ¿Cómo hablar con alguien quien no existe? No hay respuesta. Guardo silencio, no escribo, no mando respuesta, desaparezco.</p>
<p dir="ltr">Duermo.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-62850953972281414322019-05-22T21:47:00.001-05:002019-05-22T21:47:32.839-05:00Mad Men<p dir="ltr">Duermo casi nada. Me da mucha pena admitirlo pues no es un orgullo romántico o intelectualoide, en realidad es agotador.</p>
<p dir="ltr">Prendo la televisión cuando no puedo descansar. Ése es el peor hábito. Decidí tomar series largas para tener la sensación de placer interminable. Hace una semana vi por completo Mad Men.</p>
<p dir="ltr">Mad Men es una historia dentro de las historias, con una foto hermosa, como cuadros de Hopper llenos de felicidad y un velo de tristeza brillante. Y bueno el guion es impecable.</p>
<p dir="ltr">Tengo personajes favoritos pero sin duda Don siempre me hablaba al corazón, tuve noches en que dormía llorando recordando algún momento de mi vida y casi al final de la serie se abrieron otros caminos:</p>
<p dir="ltr">1. La nostalgia. Cada capítulo entierra un cuchillo en tu memoria y escarba hasta encontrar eso que creías perdido. </p>
<p dir="ltr">2. Mensajes dentro de mensajes. Más allá de lo oral o escrito y con qué finalidad se emite. Pensaba en dónde más encontrar ese estímulo.</p>
<p dir="ltr">Lo confortante de la historia fue pensar que al final sólo nos queda vivir este momento.</p>
<p dir="ltr">Me pareció un bello mensaje definir la felicidad como hacer lo que quieres, con lo tienes.</p>
<p dir="ltr">El final es una bomba.<br><br><br><br></p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-76743621864344666462019-05-18T08:00:00.001-05:002019-05-18T08:19:26.463-05:00[Ni siquiera sé qué título ponerle a este texto]<p dir="ltr">Ayer asaltaron a mi mejor amigo (a punta de un cuerno de chivo) y sentí una angustia enorme. Pensar que no volverás a ver a alguien es una constante en mi ciudad; pensar que las personas desaparezcan y recordar "Pero si la vi en la mañana antes de ir al trabajo" o "Bueno, me voy a trabajar espero volver a casa". Entonces, en qué momento dejamos la tranquilidad de vivir por la de morir en cualquier momento. </p>
<p dir="ltr">Yo existo en un país en el que no puedes salir sola a la calle y ni pensarlo de noche; dos pasos antes que un delicuente y aún así sentirte rebasado por cinco; mejor quedarse en casa porque "es más seguro", "mejor no pongo esta ropa porque me vuelvo vulnerable"; nos aíslamos constantemente, no hablamos con extraños ante el temor de que "sea un cuatro". Todos tenemos contabilizados al menos un familiar muerto por la delincuencia: ¿en qué nos convertimos? De niña no imaginaba un mundo así. </p>
<p dir="ltr">El futuro no es como pensaba y mucho menos como lo dibujan allá fuera: "es sólo una percepción ciudadana", vaya, ahora resulta que vivimos esquizofrénicos.</p>
<p dir="ltr">Aún así no permitiré que me quiten la tranquilidad, a pesar de sentirme en constante alerta. Hoy estoy viva, ¿mañana?</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-91854941972794618732019-04-16T23:37:00.001-05:002019-04-17T01:39:34.449-05:00Felicidad<p dir="ltr">I</p>
<p dir="ltr">Decidí ver Mad Men hasta que tenga sueño. Los ultimos episodios de la temporada 5 tratan de definir "felicidad". Don dice que es ese momento antes de necesitar más.</p>
<p dir="ltr">II</p>
<p dir="ltr">Me pregunto qué es entre aparadores llenos de ropa de colores. Me calzo unos zapatos altos y observo la silueta: en este momento vuelvo a existir para el mundo, no es justo, yo necesitaba de ustedes hace meses, hoy todo está solucionado. Un niño malcriado llora afuera del probador, decido salir sin comprar nada, no importa, me ha arruinado la visita a la tienda.</p>
<p dir="ltr">III</p>
<p dir="ltr">Me undo en la piscina buscando respuesta, paralelos que me indiquen lo malagredecida que soy. Soy feliz, me quedo en el fondo, y "si dejara de respirar, ¿quién me extrañaría?".</p>
<p dir="ltr">IV</p>
<p dir="ltr">Me pregunto si puedes dormir mejor, quisiera abrazarte en este momento, sólo eso, abrazarte. ¿Eso es felicidad?</p>
<p dir="ltr">V</p>
<p dir="ltr">"Susy, siempre sonríe"</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-61467085544951600802019-03-30T00:29:00.001-06:002019-03-30T00:39:07.716-06:00Perros<p dir="ltr">Una jauría ladra, distintas voces salen de su hocicos, no paran. Si me preguntas qué hago despierta, seguramente lo sabes: no puedo dormir.</p>
<p dir="ltr">A veces no sé si es todo o es nada. Siempre estuvo esa luz entre sueños que me despertaba, nunca se irá, he aprendido a vivir conmigo misma. Los perros no paran de aullar, me pregunto a qué le ladran, ¿será que ellos también pueden verlo parado a mitad de la calle? Casi puedo olerlo, trepando entre los techos de las casas, rascando las paredes. Quiero dormir, quiero que me dejen dormir, ¿por qué hay tantos perros? </p>
<p dir="ltr">Acostada en medio de esta habitación escucho partes de mí que están en otro lado, en otra cama, en otros sitios. Soy ligera y sonrío; estoy en la ruina pero podría estar peor. Es de nuevo primavera, se supone que todos debemos estar felices.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-56546144777726666652019-03-27T09:38:00.000-06:002019-03-27T09:38:11.038-06:00Olfato[clorfenamina]<br />
<br />
Riegan el jardín y siento el golpe en la nariz; es comezón junto con dolor, se ve venir una serie de estornudos, uno a uno hasta que pueda perder el equilibrio o el aliento.<br />
<div>
<br /></div>
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*******<br />
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En la antigua Roma, tener una nariz grande era signo de buen líder y amante. No sé si sea algo de esas dos figuras pero me queda claro un don:</div>
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Puedo oler a una pareja que conversa, las notas de un hombre quien no desayunó, su aliento me golpea cada vez que habla, ella huele a embarazada, ese olor a hormonas y fruta echada a perder. Siento náuseas, volteo y huelo a un joven desalineado, quien no se ha bañado y su chamarra sin lavado apesta a marihuana. Decido girar y una mujer emana notas de perfume barato olor durazno y maquillaje de farmacia, se me revuelve el estómago. Y sin querer me llega la peste de alguien quien ha tomado por días antibióticos, ese tufo a queso con tintes agrios.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Puedo oler todo y es insoportable, el olor de niños mugrosos o adultos quienes se bañan de noche acumulando el sudor de madrugada, olor a sangre de menstruación, el cigarro en la ropa, a mujeres con melenas apestosas de días sin pasar shampoo, alientos de consumo sólo de cafeína y nada de alimento. Esto es el infierno.</div>
<div>
<br /></div>
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Un golpe en la nariz, todo vuelve a su lugar, se va la percepción, me alegra, respiro, no hay registro.</div>
</div>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-52418150499113902242019-02-14T23:22:00.001-06:002019-02-15T10:52:07.414-06:00Índice izquierdo<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
I</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Veo Mad Men: Joan se corta por accidente, su esposo, médico, sutura su mano. Rompo en llanto.</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
II</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Fuimos a CDMX porque tocaste en un museo. Un fin de semana con tus amigos, caminamos por la calle en la noche, encontramos un bar en el que se escuchaba música, todos entramos, pedimos de beber. Algo me distrajo, cerré abruptamente la silla plegable, mi dedo se atoró en las comisuras y jalé fuertemente, sentí un impulso, la sangre brotó, siguió brotando toda la noche, la herida me hizo sentir sueño, me dormí en un sofá. La herida seguía ahí. Regresamos a la ciudad y un médico vio mi herida, me dijo que si hubiera ido a emergencias me hubieran dado puntos, pero para ese momento, no era necesario, colocó un líquido y brotaron rosas blancas, me dolía mucho, quería llorar, no lo hice, pudo más mis ganas de pasar otro día contigo, ahora entiendo que quería pasar más tiempo a tu lado, pero el mar te arrastro a otro lado, por lo menos me alegra saber que no fue mi culpa. Veo a Joan sintetizada y se me parte el corazón. Tengo una cicatriz en mi índice izquierdo que me hará recordarte; tengo una cicatriz en mi índice izquierdo que me dice que ya no debo escribir sobre eso; tengo una cicatriz en mi índice izquierdo.</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
III</div>
<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Feliz San Valentín.</div>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-87600979477267619652019-01-20T23:34:00.001-06:002019-01-21T10:04:27.589-06:00Fugaz<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Vivimos dos tiempos diferentes con caminos que nunca se encuentran. Mensajes de deseo que no tienen respuesta, arriba, abajo, no hay una dirección correcta. Siempre horas distintas, nunca para mí. Buscar entre pedazos de una explosión, ¿qué pensaba encontrar? No puedo escribir de algo que no conozco, no puedo hablar de algo que no existe. Todo a medias, tibio.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
Bye bye.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/1t3cBTb3xPc?rel=0&showinfo=0" width="560"></iframe> </div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-29287741514461390882019-01-12T12:22:00.000-06:002019-01-12T12:24:24.537-06:00rojo<div style="text-align: justify;">
Ese calor que sabe a enfermedad, me atormenta durante la madrugada, no me deja dormir, no me mantiene despierta, trabajo atrasado, pendientes por aquí y allá. Empieza el año y tengo un mes encima. Las palabras no descansan: pájaros vuelan encima de mí, parvadas completas guían el camino, un poco más, estoy casi lista. Escucho mi nombre gritar desde el fondo del cuarto, me visita y culebrea entre los pensamientos, 'que se coman a sí mismos', ese debe ser su final, "no pienses en nada, sólo cruza la calle, sigue caminando". Arena, todo sabe a arena, polvo y trozos de coral. Corre.</div>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-79167158904354772912018-12-21T08:33:00.002-06:002019-01-12T12:03:44.662-06:00Que bien sé yo la fonte<br />
<div style="text-align: justify;">
Soñé que estaba en un gran jardín con una fuente en medio del patio. Caminaba descalza entre la piedra; tenía la sensación de descanso, un sueño real y todo en ello fluía como esa agua que podía sentir entre los dedos: fría. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Pienso en ese poema de <a href="http://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/la-experiencia-del-deseo-abisal-en-san-juan-de-la-cruz-qu-bien-s-yo-la-fonte-que-mana-y-corre-0/html/021b8cd6-82b2-11df-acc7-002185ce6064_8.html" target="_blank">San Juan de la Cruz</a>:<br />
<br />
<br />
"El corriente que de estas dos procede,<br />
sé que ninguna de ellas le precede,<br />
aunque es de noche."<br />
<br />
<br />
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/6s-MQzPZ6IE" width="560"></iframe><br />elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-1641375410348550382018-12-17T12:15:00.000-06:002018-12-17T14:55:32.310-06:00Diablo<div style="text-align: justify;">
Estaba a mi izquierda, un lado siniestro, alrededor de las seis de la mañana, apenas amanecía. Fijo en mi ojo su color azul pastel, brillante como referencia en un mapa: "pude reaccionar al verlo". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se ve todo como un sueño, giro que se convirtió en bruma, quise alargar el tiempo para saber qué era: "soy culpable de mi infierno". Avancé un poco más y comencé las sentencias en otra lengua.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tuve que voltear, sin rostro y con figura triangular, carne quemada que me hizo un gesto, estaba ahí, sólo para mí, sin nadie como testigo, amanece en su espalda. Frío, parpadeo, camino. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tiemblo. Su visita es un punto álgido en mi vida: ¿es un llamado? ¿quiere hablar conmigo? ¿esto es un sueño? ¿por qué ahora? ¿por qué no antes? ¿qué es lo que quiere? ¿es una alucinación? Si fuera un eco de mi mente no hubiera sentido ese hueco en todo el tronco, sentí que podía irme hacia adentro: "quisiera reír al verlo, ¡cómo estalla al mismo tiempo!".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi vida ha cambiado para bien, ahora lo pienso como esa sentencia: "todo bien atrae el mal para ser tentado". No dejaré que me arrastres, no quiero nada de eso, no pienso hacer trampa para conseguir lo que quiero. Tengo en las entrañas lo que necesito para hacerlo, lo conseguiré por mí misma, sin aquello que quiere arrastrarme. No tendrás nada de mí, no te metas conmigo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Parar, reiniciar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/qThmhNmsoEI" width="560"></iframe><br /></div>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-11269449442746921302018-12-16T16:07:00.000-06:002018-12-17T08:48:23.203-06:00Descanso<br />
<div style="text-align: justify;">
Puedes volver al punto de inicio, siempre. Comenzar de nuevo [metanoia], un <i>reset</i> en tu vida. Caminar el mismo sendero, enredar el hilo en tu mano mientras sales del laberinto. El camino se vuelve un lugar por destruir, siempre en el fuego.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
No duermo bien desde hace muchos años, recuerdo los primeros rastros del insomnio: era adolescente, me paraba junto a la ventana y estaba ahí por horas, pensaba que así me cansaría. Conformé crecí tome ventaja de ello, trabajaba tocando y podía estar despierta toda la noche sin problema: una criatura. Pero entré a los treinta volví a sentirlo, llega como un reptil entre las sábanas a inquietarme y me abraza hasta exprimir cada momento de lucidez, hoy es una pesadilla que no me deja concentrarme durante el día. Trabajo demasiado, eso dicen, fueron dos años llenos de actividades porque en el fondo quería cansarme, no pensar, no sentir, lo cotidiano envuelto en negación, ¿qué estoy tratando de esconder? Ni yo misma lo sé. </div>
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La alerta fue verlo en medio de la calle, a un lado de MI CAMINO, retándome. Si lo cuento hoy tiene una sensación onírica, finalmente llegué a un punto de encuentro, un lugar del que quiero irme, volver y cruzar por un mejor paisaje [metanoia].</div>
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elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-83838744145539803892018-11-25T23:06:00.001-06:002018-11-25T23:06:15.938-06:0012 cartas de Navidad<p dir="ltr">Hace poco vi Violet Evergarden y me pareció una historia tierna y llena de tanta ciencia: conceptos de Lingüística, las cartas de Christopher Strachey, la comunicación según Roland Barthes y siguió dando vueltas y vueltas.</p>
<p dir="ltr">Hoy encontré un paquete para escribir 12 cartas de Navidad, desde que lo vi sabía que era una forma de expresar y agradecer lo que muchas personas hacen por mí: cuidarme, hacerme reír, darme consejos, ayudarme con mi vida de adulto que siempre se me hace bola, invitarme a comer, regalarme cosas hermosas, abrazarme cuando no la paso bien, enseñarme algo nuevo. </p>
<p dir="ltr">Doy gracias por todo lo que tengo y no necesito más; doy gracias por todos mis amigos que están en mi vida y cada uno de ellos son especiales e increíbles personas que lo menos que puedo hacer es decirles lo mucho que los quiero, pero como no me sale bien en persona, lo haré por escrito.</p>
<p dir="ltr">❤Sus</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-28281687464023351772018-11-12T00:26:00.001-06:002018-11-12T00:26:39.572-06:00Nostalgia<p dir="ltr">A veces las palabras permanecen en la mente y regresan como aves a la mitad del campo, vuelan en círculos para desafiar lo conocido. A veces esas palabras salen para recordarnos instantes que quedaron, parecieran muertas, pero en realidad siguen latiendo. </p>
<p dir="ltr">Nostalgia es un carrusel, girar y recordar. Dolor de vieja herida, más fuerte que el recuerdo: es un coqueteo con el pasado.</p>
<p dir="ltr">Flores, lluvia, amor. </p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-64949766785845507722018-10-22T21:42:00.001-05:002018-10-22T21:42:51.221-05:00Regalos<p dir="ltr">Estaba a punto de dormir<br>
El momento justo...<br>
Escuché a Frusciante<br>
Pude sentirlo tan cercano<br>
Tocando para mí<br>
Sentado a un costado de mi cama<br>
Me acariciaba el cabello<br>
Mientras me contemplaba.</p>
<p dir="ltr">Me pregunto por qué vienen a mí<br>
Ahora, más que nunca.</p>
<p dir="ltr">Nick Cave me abrazo el otro día, por mi cumpleaños.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-52625086754098986362018-08-30T21:04:00.001-05:002018-08-30T21:04:42.474-05:00Recuerdo<p dir="ltr">Aquí estás, profundo como la noche que corre y se desgasta. Aquí estás, involuntario recorriendo los pliegues de un lugar deshabitado, un lugar que se quedó sin costa. Aquí estás, mirando desde dentro de mis ojos, enterrado cual objeto sin sentido que pide existir y que evito. Grita, corre, corre entre la noche a luz baja mientras el trueno rompe la tierra para dejar en su marca el destino que espera. Llueve y llueve y llueve y llueve.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-56600669112126985292018-08-19T23:28:00.001-05:002018-08-19T23:28:29.650-05:00Insomnio<p dir="ltr">Estás bajo el agua<br>
en la tierra <br>
Oculto <br>
mientras retumba el sonido<br>
turquesa en el cielo<br>
siempre nocturno<br>
visión futura que encarna <br>
temple, voluntad, deseo<br>
Suave mirada, miel.<br></p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-66477389049013613452018-07-28T00:04:00.001-05:002018-07-28T00:04:09.084-05:00I adore life<p dir="ltr">Hace mucho tiempo sentía una angustia y una tristeza que nacía desde un lugar, un lugar que siempre me llamaba, las llamas ardiendo y bailando sobre mí, poco a poco las he controlado y hoy caminan conmigo.</p>
<p dir="ltr">Estoy aquí, frente a ti, después de muchas veces haber llorado y caído. La lucha constante y eso que llaman vivir. Vivir. Suena tan simple como pararse por la manaña y estar consciente de la luz y la materia; es más complicado que un atardecer, que recordar los ojos de alguien a quien amaste, que un abrazo tierno de tu madre, que el dolor que sientes en la garganta antes de llorar, mucho más que eso... Que la noche que se esconde detrás de ti, te vigila y te empuja.</p>
<p dir="ltr">La vida es un mar violento que te arrebata en cada movimiento. La vida es caminar sobre el agua y sentir todo al mismo tiempo. La vida es todo aquello que no duerme y se desborda para encontrarse en la punta de la boca.</p>
<p dir="ltr">Estoy frente a ti, ¿puedes verme?</p>
<p dir="ltr">https://youtu.be/bh8eV9yxehM</p>
<p dir="ltr">I adore life</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-55567874511556830442018-07-20T21:07:00.001-05:002018-07-20T21:07:55.321-05:00Camino<p dir="ltr">Sólo quiero caminar, caminar hasta el cansancio, sin sentido: un desierto frente a mis ojos y perderme. Buscar un sentido.</p>
<p dir="ltr">Un día no llegaré al trabajo, un día no llegaré a nuestra cita, un día no llegaré a dormir. Un día como todos.</p>
<p dir="ltr">Todas las posibilidades por nada. Comenzar de nuevo sin nada.</p>
elarboldoradohttp://www.blogger.com/profile/07518571513676841394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2617893040159406918.post-74397187433807361472018-07-16T11:20:00.002-05:002018-07-16T12:35:05.780-05:00Tuve un sueñoLos sueños siempre son ventanas de nuestra vida, pero también son llaves a otras formas de leerla.<br />
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Los sueños siempre inquietos en la madrugada, aquello que se desgarra y tiembla, lo que inquieta y nunca se vuelve a construir, siempre atento a las debilidades, brincando suavemente.<br />
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Estaba ahí, encima de mí tomando mi brazo derecho con desesperación, voz de un hombre, insistente pronunció desesperado <span style="color: #cc0000;">"La puerta, recuerda la puerta"</span>. Agitaba mi brazo contra él, <span style="color: #cc0000;">"No olvides la puerta"</span>.<br />
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Desperté y por primera vez no tuve miedo.<br />
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